Les vrais buts du yoga | |
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Hervé Blondon | |
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Mon histoire | |
Tout a commencé avec la mort de ma mère. J’étais un illustrateur arrivé au sommet de son art, reconnu par ses pairs, récipiendaire de la médaille d’or de la ‘’Society of Illustrators’’ de New York. Le téléphone sonna, bruit strident au fond de mon bureau. Nous étions cinq amis de retour d’une soirée, assis dans le salon de mon appartement du Plateau, autour de quelques lignes de cocaïne les unes à côté des autres sur la table basse. La sonnerie me rappela qu’il était tôt: 6h, samedi matin. Lorsque je décrochai le combiné, la voix de ma sœur m’annonça la mort de notre mère. Ce n’était pas une surprise, la maladie l’emportait, mais ce fut un coup dur pour le début de cette journée. J’étais gelé, drogué, je ne comprenais pas, mon cerveau était froid.
J’étais gelé, drogué, je ne comprenais pas ... (avec dans le corps) quelques lignes de cocaïne les unes à côté des autres...
Il faisait nuit et tout était figé dans le temps mais aussi dans le contexte de l’époque. Les rebelles maoïstes voulaient prendre le pouvoir par la force, par la violence, par les bombes. Des barrages militaires faisait bruler des pneus pour éclairer les rues privées d’électricité et de jeunes soldats aux fusilx prétentieux narguaient les rares touristes.
Le onzième jour, je revins fourbu, malade. Dix jours sans parler ni pouvoir lire ou écrire, avec l’interdiction formelle de croiser le regard des autres. Neuf heures de méditation par jour, assis au sol, dans le froid glacial du mois de février. Je m’en foutais, je voulais comprendre les causes de la souffrance, cette souffrance intérieure qui avait fini par tuer ma mère.
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